UN ARMA EN SU MANO XXIV

(...es continuación)

A mí no me van los tipos preguntones, lo digo auténticamente hablando. Y menos si se comportan como nazis. Los hombres que ganamos las guerras no hablamos de ellas. Pero conste que yo me fuí a Europa a matar a los de la cruz gamada porque no me gustaba ni un pelo el tipejo ese del bigote de guardarropía que tenía tirria a los judíos, homosexuales y comunistas. Y no lo debí hacer mal del todo cuando de dieron la medalla fetén, o sea la individual. Tengo para mí que me gané una segunda condecoración, por la cosa de las purgaciones que agarré con alguna mademoiselle de poco bidet.

Cuento lo que cuento porque los hechos no me dejarán mentir y porque el tiempo pasa que se las pela y porque faltaban menos que cuarenta y ocho horas para tener decidir si aceptaba la oferta del cornúpeta irlandés y apiolaba a la pelirroja, si es que ella no estaba ya criando malvas, o bien me avenía a la opa amistosa de Good Times Cristo y me prejubilaba panza al sol.

El caso es que yo no tengo riñones de conejo y me planté en la consulta del Dr. Willowghby, mi ex-loquero por parte de la pasma. Algo de mala conciencia debía de tener el hombre, pues me recibió raudo como un pensamiento. Y el muy freudiano de vía estrecha va y se pone a interrogarme como si uno fuera de mantequilla y él un jodío maníaco oficial de las SS:

-Explíqueme por sus pasos contados todo lo que recuerde desde la fecha y hora en que dejó de tratarse conmigo, así como los motivos y circunstancias que le han decidido a venir hoy, sin previa cita.

¡A otro can con ese hueso! Menudo soy cuando me pongo. Hablo yo:

-Sepa Vd. que aquí el que trae un pliego de preguntas soy yo. ¡Allá va la primera! Y es facilita, para principiar, ¿es usted una víctima o el asesino?

                                               (continuará...)