UN ARMA EN SU MANO XXIII

(...es continuación)

El Dr. Willowghby mudó la color. El periódico abría los sucesos con la frase exacta que la bella mujer del pelo rojo le había soltado al despedirse ayer en su consulta:

-Prefiero no volver por aquí Doc, porque es seguro que me convence. Como usted es psicoanalista y yo un poco...puta.

La pelirroja, esposa del soplagaitas de O'Neill y amante del alcalde más corrupto de la costa oeste, salía en los papeles como principal sospechosa del homicidio del concejal de obras y servicios. Tal que anoche y de un solo tiro, al parecer con una Walther PPK. Una obra de arte.

Yo había tenido tratos con Willowghby en la época en que me botaron de la policía por una cosa que, si mira bien, se reducía a la nada. No niego que por entonces yo bebía y jugaba más de la cuenta, pero tampoco era para ponerse así. El único detalle que tuvo el Departamento fué pagarme un tratamiento de mierda con ese doctor de mierda, que estaba más grillado que yo. Recuerdo que, en una de las sesiones, me preguntó por algo que yo deseara con muchas ganas. Por salir del paso, le dije:

-No me gustaría morirme sin dormir una noche en el hotel Hilton.

Y el muy hijo de mala madre va y me dice:

-Yo vivo allí.

                                            (continuará)