UN ARMA EN SU MANO XVII

(G. Grosz)

(...es continuación)

Yo era un detective privado de la serie B. Y hacía dias que se seguía un Plymouth coupé de color granate. ¿Por qué? Ôsip, el barman ruso, que oficiaba en un bareto de cuarta, se había visto con la gente de Mono. Rotko, el alcalde más corrupto que un queso francés, estaba tan encoñado con Hanna que los

jerifaltes del trust me prometían quinientos de los grandes por no dar matarile a la pelirroja. ¿No sería la mujer del lila de Sheridan algo más que un culo de primera? Sí, me habían soplado que esa fulana pasaba al kártell información privilegiada y muy valiosa. Pero...me preguntaba yo ¿me habían contado lo más gordo o una simple milonga?

Un detective privado gana poca pasta, sobre todo si es honesto. Y me iban a caer del cielo quinientos billetes de los de a mil por estarme tranquilito y tocarme las pelotas al sol de la costa. Los golfos tienen su encanto. Los conozco bien, porque soy uno de ellos, pero a nosotros nos quedan grandes los asuntos grandes de verdad. Y éste apestaba a crimen, política, corrupción, poder, mujeres y sexo. Demasiado arroz para tan poco pollo.

                                                             (continuará...)