Ha muerto un escritor. El escritor. Cartas de amor de
un sexagenario voluptuoso.
¡Los dioses no nos dan ni una sed de agua!
Pero él escribía como la seda. Como el que lava.
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Pienso que l@s comentarist@s preferirán que corresponda a su gentileza dejando yo, a mi vez, huella escrita en sus blogs, antes bien que contestar en mi propio cuaderno. ¡A mandar!
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